Утро понедельника выдалось пасмурным и хмурым. На город лил дождь, делавший и без того серый мегаполис совсем уж унылым и безрадостным. На шестидесятом этаже небоскрёба-иглы, пронзающей небеса и теряющейся в облаках, пять человек из агенства по сдерживанию перенаселения готовились к утренней планёрке.

Начальник был хмур и, насупившись, пил чёрный, как космос, кофе, а четыре его заместителя ждали, когда босс придёт в себя и немного нервничали. Любой отчёт сам по себе штука неприятная, а тут ещё и у начальника настроение было такое, что показаться ему на глаза было самоубийственной глупостью. Читать далее Совещание